Sedición de Seducción (Segunda parte)

Pensé en Elena en el trayecto de vuelta a Murcia. La imaginaba sentada en el tren, con la mirada perdida en el paisaje desfilando a toda velocidad, mientras su cuerpo todavía procesaba el eco de las últimas horas.

El vestido negro, ese que anoche terminó hecho un nudo en el suelo del hotel, ahora volvía cubriendo a una nueva Elena; ella sabía que ya no le quedaba igual. Había una holgura nueva en su tejido, una forma de ocupar el asiento que ya no pertenecía a la esposa infiel a escondidas, sino a la mujer que había descubierto una nueva realidad.

De vez en cuando, bajaba la mirada hacia su bolso, siendo consciente de que ahí dentro, en su móvil, estaba la prueba de su sedición. Repasaba mentalmente la foto que enviamos a su marido: su coño abierto, rebosante de mi semen, su lengua fuera... la imagen de una seducción total. Sintió un escalofrío que no era de miedo, sino de un poder embriagador. Se preguntaba si Alberto había borrado la foto o si, como yo sospechaba, la había mirado cien veces hasta quemarse las pupilas y descargar sus gónadas.

A medida que el tren se acercaba a la estación, el suspense que tanto le gustaba se volvía físico. Sentía una humedad persistente entre las piernas, una mezcla de sus propios jugos y los restos de mi leche que se aferraba a su piel. Era su trofeo. El rastro que la llevaba de vuelta a Alberto.

No había sentimiento de culpa. La culpa era ahora para los mediocres, para los que no se atrevían a asomarse al abismo. Ella había saltado, y ahora sabía que el aire era mucho más puro así.

El trayecto tocó su destino. La voz metálica de la megafonía del vagón rompió el sonido del rodar de los bujes sobre los raíles interrumpiendo sus pensamientos con un: 'Próxima parada: Murcia del Carmen'. Elena sintió un vuelco en el estómago; el viaje de placer había terminado, pero su nueva vida estaba a punto de empezar.

Cuando el tren de cercanías se detuvo, se levantó, cogió su equipaje, ajustó su bolso y bajó del vagón como una pasajera más. Caminó por el andén con una seguridad casi despiadada, sabiendo que Alberto la esperaba en la salida. Pero lo que Alberto a su vez sabía era que la mujer que iba a besar no era la que se fue ayer. La que regresaba era una Elena transfigurada que conocía sus secretos, una diosa que había sido profanada para ser, por fin, adorada de verdad.

Aprieto los puños sobre el manillar de la moto mientras contemplo el mar. Mi trabajo ha terminado, pero el de ellos acaba de empezar.

—Prepárate, Alberto —susurro para mis adentros—. El relato que tanto querías leer está a punto de aparecer por la salida de viajeros.

Cuando salió al exterior, la luz del sol la obligó a entrecerrar los ojos. Tardó unos segundos en localizarlo entre la gente. Alberto estaba apoyado en la barandilla metálica de la salida, mirando hacia las puertas automáticas como si llevara horas esperando ese instante.

Cuando sus miradas se encontraron, ninguno de los dos sonrió inmediatamente. Fue un segundo suspendido, incómodo y eléctrico al mismo tiempo, como si ambos supieran que algo invisible se había colado entre ellos aquella noche.

—Hola, cariño. ¿Qué tal el viaje? —dijo él, acercándose para darle el beso de rigor.

Elena le ofreció la mejilla, pero Alberto no se conformó. Buscó su boca. Fue un beso torpe, cargado del ansia de quien ha estado devorando fotos prohibidas durante horas. Elena sintió el ardor en los labios de su marido y, por un instante, se tensó; el peso de treinta años de matrimonio y decencia aparentada cayó sobre ella como una lápida, sepultándolo. Aun así, le costaba reconciliar a ese Alberto de siempre con el hombre que había jaleado su entrega a Jose.

—Bien... un poco largo —respondió ella, apartando la mirada con un rastro de esa vergüenza que aún se resistía a morir—. Vámonos al coche, por favor.

En el coche, el silencio dominaba. Alberto conducía con los nudillos blancos. Tenía la boca seca, deseando lanzarle mil preguntas, deseando que ella empezara a narrar cada detalle que la cámara no captó. Pero la veía ahí, tan elegante, tan "su" Elena, que no sabía cómo romper el hielo sin sonar vulgar.

Al poner el intermitente para girar hacia la Gran Vía, la imagen de la última foto le quemó la retina: Elena con la lengua fuera, entregada, marcada por el rastro de Jose. Miró de reojo las manos de su mujer, esas manos que ahora descansaban con una calma insultante sobre su bolso, y no pudo evitar imaginar dónde habían estado horas antes, qué habían sujetado, qué piel habían arañado.

Se sorprendió a sí mismo acelerando de más al ver un semáforo en ámbar, con una lucha interna feroz por no saltárselo; la ansiedad por llegar a casa, por cerrar la puerta y dejar de fingir que eran el matrimonio de siempre, era casi insoportable.

Cada vez que Elena cambiaba de postura en el asiento, el leve roce de su vestido negro contra la tapicería sonaba en los oídos de Alberto como un grito. La veía sentada a su lado como siempre, con el bolso en el regazo y el perfil tranquilo. Pero ahora cada pequeño gesto parecía tener un significado distinto. Incluso la forma en que cruzaba las piernas le resultaba obscena, como si su propio cuerpo estuviera recordándole algo que él solo había visto a través de una pantalla y le costaba horrores no desviar la mirada hacia el escote para buscar la primera evidencia física de su "sedición". El coche se había convertido en una cámara de vacío donde el oxígeno apenas alcanzaba para los dos.

—Te... te veía muy bien en las fotos —soltó él finalmente, con una voz ronca que delataba su excitación contenida. Elena se encogió ligeramente en el asiento, cruzando las piernas. La mención directa de las fotos la hizo sonrojar, un rubor de madurez que a Alberto le pareció lo más erótico del mundo.

—Alberto, ahora no... —murmuró ella, mirando por la ventanilla—. Todavía me parece un sueño. O una locura.

Ese "corte" de Elena, esa pequeña resistencia final, no hizo más que alimentar el hambre de Alberto. Al llegar a casa, apenas esperó a que ella soltara el bolso. La tensión era ya física. Se colocó frente a ella, bloqueándole el paso hacia el pasillo.

—Elena, mírame —le pidió él con tono serio, pero cargado de respeto y confianza.

Ella levantó la vista, y en sus ojos se libraba una batalla final entre la aparente señora de su marido y la mujer desbridada que Jose había puesto de rodillas. Estaba a punto de abrirse. Alberto le tomó las manos, que aún temblaban ligeramente.

—Elena... esto que ha pasado... llevo años guardándolo en una caja bajo llave; una llave que te entregaba cada vez que te pedía que me contaras si alguna vez me habías sido infiel. He vivido con el miedo de decirte abiertamente que deseaba que ocurriera de verdad, que fuera real, que soñaba con verte así, entregada a otro. Tenía mis sospechas, pero como nunca me lo asegurabas, mi propia inhibición me hundía de nuevo. Me desesperaba pensar que si te lo decía claramente, apagaría la poca ilusión que nos quedaba. No quería asustarte, pero el silencio me estaba matando.

Elena sintió que algo se soltaba en su pecho. Ver a Alberto así, vulnerable y sincero, fue el último empujón.

—Yo también tenía miedo de reconocerte mis infidelidades, Alberto... —dijo ella apretándole las manos—. No sabía cómo decirte que a veces necesitaba sentir a otro hombre, sentirme deseada como mujer.

Elena cerró los ojos un momento.

Recordó otro susto, años atrás. Una casa prestada, un encuentro clandestino y el sonido de una llave girando en la cerradura. Habían salido corriendo hacia el huerto medio vestidos, riendo nerviosos entre los árboles mientras él sostenía una bolsa de higos… con su sujetador olvidado dentro.

Durante años aquel recuerdo le había quemado por dentro.

Ahora, curiosamente, ya no.

El sabor de aquella culpa, que entonces le quemaba las entrañas, por fin se disolvía ahora frente a Alberto.

Prosiguió contándole a Alberto.—Y lo mejor de Jose... Es que él no me trató como si fuera solo una cita para echar un polvo. Es que me trató como tu esposa. Me trató como una mujer que le debía esa complicidad a su marido.

Alberto se acercó más, pegando su pecho al de ella. Su respiración agitada delataba el ansia de oír más.

—Cuéntame algo, Elena. Lo que sea. Necesito imaginarte como esa mujer que desea excitar a su marido, haciéndole ver lo deseable que la encuentran otros. ¿Qué sentiste cuando te pidió la primera foto para enviármela?

Elena tragó saliva. El muro de la vergüenza se agrietaba bajo la mirada de lujuria de Alberto.

—Al principio... sentí que me iba a morir de vergüenza, te lo juro —confesó con una pequeña risa nerviosa—. Me hizo ponerme en posición... y me dijo que tú tenías que ver lo que él estaba viendo. Cuando oí el "clic" del móvil y supe que la foto ya estaba en tu mano... sentí un escalofrío que me recorrió toda la espalda. Era como si, al verla tú, lo que estábamos haciendo se convirtiera en un ataque de celos. Me sentí una zorra, Alberto... una zorra a la que adoraban. Y lo que más me excitaba era precisamente, saber que tú lo ibas a ver.

Alberto cerró los ojos, visualizando la escena con la voz de su mujer. La "aparente señora" dejaba paso, definitivamente, a la mujer que no guardaba secretos.

—He estado imaginando tu voz contándomelo todo desde que recibí la primera foto —dijo Alberto, obligándola a retroceder contra la pared—. No tengas vergüenza conmigo. Ya no. Cuéntame qué te hizo... cuéntame cómo te sentiste cuando me enviasteis el vídeo y las fotos.

Elena apoyó la espalda contra la pared, sintiendo el frío del tabique contrastando con el calor que le subía por su cuerpo. Miró a Alberto a los ojos; ya no veía al marido rutinario, sino al hombre que deseaba ser su cómplice.

—Cuando Jose me grabó... —empezó ella, con la voz más firme pero aún empañada por la vergüenza—, me hizo mirar a la cámara. Me decía que te mirara a ti, Alberto. Que te buscara a través de la cámara. Me sentí expuesta, como si me estuvieras desnudando tú mismo con tus ojos desde la distancia. Mientras él me... me usaba, yo solo podía pensar en que tú verías mis gestos, mi cara de placer, mi entrega absoluta a un hombre que no eras tú.

Hizo una pausa, humedeciéndose los labios antes de soltar la parte más cruda.

—Lo que sentí cuando me penetró... —continuó, bajando el tono—, fue una violencia deliciosa. Pero lo que realmente me volvió loca fue cuando me hizo posar para la foto después de que se corriera en mí. Sentir su leche caliente recorriéndome y saber que el "clic" del teléfono significaba que en ese mismo instante tú ibas a ver esa dura humillación... eso me hizo mojarme más que cualquier caricia. Sentía que cada embestida suya nos unía más a ti y a mí. Que al traicionarte de esa forma, te estaba siendo más fiel que nunca.

Alberto la escuchaba casi sin parpadear, con la mandíbula apretada y una mano buscando la cintura de Elena.

—¿Y qué sentiste cuando te decía cosas, te dijo que eras su zorra? —preguntó él, con una excitación que ya no podía ocultar.

—Sentí que era verdad, que en esos momentos era… Una auténtica zorra —respondió ella, clavándole una mirada cargada de una lujuria nueva—. Sentí que después de tantos años dando la imagen ante ti de ser la señora de su casa, por fin alguien me llamaba por mi verdadero nombre. Y lo mejor, Alberto, es que tú también participabas de ese momento. Me excitaba saber que, mientras él me deshonraba, tú estabas al otro lado, adorando mi degradación.

Alberto no pudo aguantar más. Aquella confesión era el combustible que su inhibición necesitaba para arder por completo. Se pegó a ella, atrapándola entre su cuerpo y la pared, y buscó su cuello con una desesperación que Elena nunca le había conocido.

—Enséñamelo —le susurró al oído—. Enséñame lo que te hizo. Quiero ver cómo te ha dejado antes de que te duches. Quiero olerlo y tocarlo.

Elena sintió la mano de Alberto, impaciente y algo torpe por el ansia, buscando la cremallera del vestido negro. El sonido del metal bajando fue como una ametralladora disparando al silencio del pasillo. Ella no lo detuvo; al contrario, se arqueó ligeramente hacia adelante, facilitándole el acceso, entregándole el cuerpo que aún conservaba el rastro del contacto de otro hombre.

El vestido cayó a sus pies, dejándola en ropa interior. Alberto retrocedió un paso, sus ojos recorriendo la piel de su mujer con voracidad.

—Mírate... —jadeó él, estirando una mano que temblaba para rozar la marca roja que mis dedos habían dejado en su cadera—. Mira cómo te ha dejado.

Elena bajó la vista hacia su propio cuerpo, viendo sus muslos y su vientre bajo la luz amarillenta del pasillo. Ver las huellas de Jose a través de los ojos de su marido la hizo estremecerse. Alberto se arrodilló frente a ella, ignorando cualquier dignidad. No buscaba un abrazo; buscaba el rastro de la "humillación" que ella le había descrito.

—Huele a él... —susurró Alberto, pegando la cara a su vientre, inhalando el aroma denso y acre que se desprendía de su piel—. Dios, Elena, todavía estás manchada.

Él pasó la lengua por una de esas manchas, un gesto de sumisión y posesión a la vez. Elena le puso las manos en la cabeza, hundiendo los dedos en su pelo, sintiendo cómo el muro de la vergüenza terminaba de desmoronarse.

—Me hizo ponerme de espaldas, Alberto —confesó ella, con la respiración entrecortada mientras sentía los labios de su marido buscando desesperadamente el rastro de mi semen—. Me obligó a mirar el espejo para que viera cómo su polla entraba y salía de mí, y me decía que eso era lo que tú estabas imaginando en ese mismo instante.

Alberto soltó un gruñido sordo, un sonido de pura desesperación y placer. Se puso en pie de un salto, la levantó en vilo y, sin mediar palabra, la llevó hacia el dormitorio. Ya no había nada que hablar. El relato de Jose había cumplido su función: había destruido a la esposa convencional para entregarle, por fin, a la mujer que deseaba.

Alberto la dejó sobre la cama con desesperación. No hubo preámbulos delicados; no los necesitaba porque el motor de su deseo llevaba horas alimentándose de píxeles y palabras crudas. Se deshizo de su ropa con movimientos torpes, como un primerizo, sin dejar de mirar a Elena, que permanecía abierta ante él, exhibiendo las manchas de su "sedición" como si fueran joyas.

—Dímelo otra vez —le pidió Alberto mientras se situaba entre sus piernas, buscando el rastro de humedad que yo había provocado horas antes—. Dime que eres su zorra.

—Soy lo que tú quieras que sea, Alberto... —respondió ella, rodeándole el cuello con los brazos y atrayéndolo hacia sí con una fuerza nueva—. Pero ahora júrame que no vas a olvidar nunca que solo soy tu zorra, que la zorra que veas con otro es tuya, lo que has visto hoy ya no es solo por mí, es por los dos. Júrame que de verdad te excita que esto lo compartamos.

Alberto la penetró con un gemido que contenía décadas de represión oculta. No era el sexo de un matrimonio cansado; era el bautismo de una nueva religión. En cada empujón, él buscaba sentir mi rastro en su polla a la vez que se excitaba por saber que otro había disfrutado horas antes follándose ese coño.

Elena gritaba, no de dolor, sino de plenitud, liberando por fin toda la tensión de la vergüenza. En ese dormitorio, el fantasma de Jose estaba presente en cada rincón, actuando como el catalizador de una pasión que ellos creían muerta.

Muy lejos de aquella casa, alguien más pensaba en lo que estaba ocurriendo…

A kilómetros de allí, arranqué el motor de mi moto. El rugido del escape ahogó el sonido de las olas. Me ajusté el casco y eché un último vistazo al hotel.

Seguía imaginando lo que estaba pasando en esa casa de Murcia. Podía imaginar a Alberto devorando la verdad de boca de su mujer, y a Elena descubriendo que su mayor poder no era la fidelidad, sino la capacidad de compartirse. Mi trabajo no había sido solo follarme a una mujer madura; había sido escribir un relato con tinta blanca en su cuerpo, para que su marido pudiera leerlo.

Metí primera y aceleré, dejando atrás el puerto. El viento de la costa empezó a golpear mi pecho, pero no lograba enfriar la adrenalina que aún me recorría las venas. Me sentía ligero, satisfecho, pero también invadido por esa extraña vacuidad que asalta al autor cuando pone el último punto y aparte.

Había desbridado a una diosa y le había devuelto a un hombre su ilusión a cambio de un puñado de fotos y un vídeo que ya formaban parte de su mitología privada. Pero mientras ellos ahora, bajo la luz tamizada de las persianas bajadas en su dormitorio de Murcia, se devoraban redescubriendo el mapa de sus cuerpos, yo solo tenía la compañía del asfalto y el ronroneo del motor.

Me detuve un momento en un mirador, sin apagar la moto, contemplando el Mediterráneo. A esta hora, el sol hería la superficie del agua con reflejos plateados, un gigante brillante que no guarda secretos porque le pertenecen todos. Pensé en la diferencia entre ellos y yo. Alberto y Elena tenían ahora un fuego compartido, una verdad sucia y hermosa que los mantendría unidos en el invierno de su rutina. Yo, en cambio, era el artesano que encendía la mecha y se marchaba antes de que el incendio consumiera el paisaje.

Sentí el peso del móvil en el bolsillo, ese cofre donde aún guardaba el rastro de la piel de Elena. En unos días, borraría las fotos; mi ética de depredador no me permitía coleccionar trofeos caducados. Mi placer no estaba en poseerla, sino en haber sido el instrumento de su transfiguración. Sin embargo, no pude evitar una sonrisa algo cínica bajo el casco. Ser el "autor" de su felicidad exigía aceptar mi papel de fantasma: una sombra necesaria en su cama, pero un extraño en sus vidas a partir de hoy.

—Misión cumplida, Alberto —susurré para mis adentros, sintiendo el calor del motor entre mis piernas—. Disfruta de lo que te he escrito.

Aceleré de nuevo, fundiéndome con la calima que empañaba la carretera. Mañana habría otro relato. Pero hoy, mientras el resto del mundo seguía con sus vidas mediocres bajo el sol de la rutina, yo era el único que recorría la línea de costa con la certeza de quien sabe que la verdad, a veces, solo se encuentra en el fondo de un abismo.

Aceleré y la carretera se tragó el sonido de la moto.

Detrás quedaba una casa donde un matrimonio acababa de descubrir que el deseo no siempre destruye lo que toca.

A veces lo reescribe.